КОСНЁТСЯ ПУЛЯ ЛБА НАПРАСНО

В скалистом ущелье, где воют ветра,
Ведут секунданты свинью и меня.
Свинья при мундире, одет я во фрак...
Буду убит ли пулею я?..

Брошен жребий уже.
Первый выстрел будет мой.
Чем же 20 шагов
мерить: мною, или свиньёй?..

Отмерили мною. Свинья удручён,
Но на дистанцию следует он...
Поникнув главою, фуражку он снял...
С немою мольбою глядит на меня...

Ворон в небе парит...
Поднимаю я пистоль...
Что ж я плачу навзрыд -
объясниться мне позволь -

Знай: жизнь - игра!
Я полюбил Элизабет...
Но не судьба... Мне поpа
пpед собой деpжать ответ.

Свинья на прицеле, но спазмы в глазах...
На сердце - любови предмет поперёк...
И вот я пистоль свой, на свой риск и страх,
К виску приставляю и жму на курок...

Грохот... Эхо меж скал...
Я стреляю в свой висок...
Кто же это упал?
Чешет кто же свой висок?

Да! Жизнь игра!
Бойся меня, Элизабет!
Жалко свинью... Не судьба -
Ото лба был рикошет.